Cesura: Matt Matarratas.

Tan solo un cuento que he creado intentando seguir el estilo de Tim Burton en su recopilatorio de cuentos "La melancólica muerte de Chico Ostra":

Matt Matarratas

En un pueblo muy lejano

Al norte de Nueva York

Nació un pequeño niñito

Cuando la medianoche llegó.

Matt quisieron llamarlo

Y matt al final quedó,

A los cuatro o cinco años,

Matt, matarratas tragó.

Sus padres muy afligidos

Fueron rápido al doctor:

-Nuestro hijo está envenenado

-¡Haga algo, por favor!

Mas el joven licenciado

Escépticamente miró

Al pequeño Matt callado

Acomodado en su sillón.

Tras analizarlo a fondo,

Ya llegó a una conclusión:

-Su pequeño hijo está sano,

Late bien su corazón.

Los padres muy sorprendidos

Preguntaron al doctor:

-¿Cómo demonios es eso?

Se tragó una caja o dos

De un buen matarratas señor…

El tiempo no pasó en vano

Y en el pueblo corrió la voz

De aquel niño monstruoso

Que a morir nunca llegó.

Ya cuando Matt fue joven

La vida lo defraudó,

En la soledad vivía

Y ni la soledad lo acompañó.

Su tez palida cual luna

Hacía temblar al Sol,

Y sus ojos desorbitados

Causaban cierto pavor.

Los niños de él se burlaban

Día sí y día no,

Dejaron de llamarle Matt

Y Matt Mattarratas quedó.

Cuando conoció una chica

En su pecho algo ardió,

Y por primera vez en su vida

sintió verdadero amor.

Sus labios eran bien rojos,

-¡Sus mejillas también lo son!

Su cabello es  puro oro

Y su tez ¡Tiene Color!

Por ventura del destino

En el monte la encontró.

Ella en el césped sentada,

El de pie desenvainó:

-Hola, ¿Qué haces aquí sola?

Sé que te llamas Leonor.

--A lo cual tras girar su talle

La dulce niña añadió--:

-Debes ser Matt Matarratas

Lo deduzco por tu olor…

Mis padres no dejan que te hable,

Me marcho de aquí, Adiós.

El pobre Matt Matarratas

Al horizonte miró,

Y el cielo siguió llorando

Y Matt Matarratas lloró.

Poco después de todo aquello

El corazón de su padre paró

Y tras semanas delirando,

Su madre de pena murió.

Matt Matarratas quedó solo

Tumbado en su habitación.

-La vida no tiene sentido

¿Acaso existe algún dios?

Y si por algún casual existe

¡Dios!

¿No me tienes compasión?

Quedó solo aquel niño

Acurrucado en un rincón,

Bajó rápido a la cocina

Y al matarratas se aferró.

Tras ingerir la sustancia

Matt Matarratas gritó

Hincó una rodilla en el suelo

Y Matt Matarratas murió.

Su pequeño cuerpo inerte

Cuan largo era quedó,

Y de esta y no otra forma

La historia de Matt terminó.

Juanjo Aguilar

Matt Matarratas. por Juan José Aguilar se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

Stop Motion: Aunque uno tenga carta blanca en un asunto...

Aunque uno tenga carta blanca en un asunto no todo es de color de rosa.

Eran las dos hermanitas más guapas, bonitas, más listas que un sol

eran como de costumbre su cara y su cruz eran su rebelión.

Niñitas de familias adineradas,

Niñas a las que no les falta de nada.

Pero a pesar de los hechos un duro maltrecho las vino a asestar

con un palo puñetero que en sus dos caminos las vino a enfrentar.

Porque empezó a rondarles la paranoia

de enamorarse del mismo gilipollas.

Porque aunque uno tenga carta blanca en un asunto

no todo es de color de rosa, no. No todo es de color de rosa.

Yo por suerte o por desgracia viendoles las gracias me di sin razón,

me aventuré clandestino a ese oscuro camino que lleva al amor.

Visto de aquella manera me vi desde fuera y no pude omitir

que desde su perspectiva comprendo las fiebres por no compartir.

Venga calmaros tranquilas chiquillas no grites que te va a entrar tos,

ya no se como deciros que no pasa nada que aquí hay pa las dos.

Nunca hice un comentario tan inoportuno,

eramos tres y no se reía ninguno.

Yo he perdido la cabeza, me siento como un tirano

esto ya no me interesa se me ha ido de la mano,

yo he perdido la cabeza, me siento como un tirano

esto ya no me interesa se me ha ido de la mano.

Yo por suerte o por desgracia viendoles las gracias me di sin razón,

me aventuré clandestino a ese oscuro camino que lleva al amor.

Visto de aquella manera me vi desde fuera y no pude omitir

que desde su perspectiva comprendo las fiebres, que te va a entrar tos.

Yo he perdido la cabeza, me siento como un tirano

esto ya no me interesa se me ha ido de la mano,

yo he perdido la cabeza, me siento como un tirano

esto ya no me interesa se me ha ido de la mano.

Antílopez.

Juanjo Aguilar

Cesura: Dos sombras.

Sombras turbias, derramadas calles,

Derretidos ojos, retorcidos talles,

Enturbiadas manos y caricias suaves,

Que las manos rocen,

Que los ojos miren,

Que las bocas callen.

Destrozados labios de los dos amantes

Proyectando sombras sobre los cristales,

Cuando el viento sople y agite los arces

Que sus bocas rocen,

Que sus manos miren,

Que sus ojos callen.

Ya pasado el tiempo todavía arden,

Arden sus corazones con ritmo constante.

Y cuando los brazos o las piernas fallen;

Que los ojos sigan,

Que las bocas tiemblen,

Que las manos hablen.

Y allí estarán las dos sombras proyectadas

Allí estarán abranzandose en la madrugada.

Y allí estarán las dos sombras dibujadas;

Son dos sombras juntas,

Son dos sombras breves.

Dos sombras enamoradas.

Juanjo Aguilar.

Stop motion: Sombras Chinescas.

Las sombras chinas, patrimonio de la humanidad

El ritual de edad de Lovaina (Bélgica) también ingresa en la lista de la UNESCO.- Esta semana se sabrá si La Mare de Déu de la Salut de Algemesí y la fiesta de patios de Córdoba consiguen esta categoría

El teatro de sombras chinas y el ritual de edad de Lovaina (Bélgica) han ingresado en la Lista Representativa del Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad promovida por la Unesco, a la espera de que mañana se debatan cinco candidaturas españolas e iberoamericanas. Los especialistas de Unesco aprobaron en su reunión en la isla indonesia de Bali, tras un debate de ocho horas, la inclusión en el listado de estas dos tradiciones tras demostrar que las propuestas cumplían todos los criterios exigidos.

La primera de ellas, el arte del teatro de sombras chinescas, integra elementos como la manipulación de marionetas, canto, literatura oral y artesanía. Este espectáculo se representa con figuras de piel o de papel tras una tela y ante un fondo iluminado que proporciona la sensación de movimiento de los personajes. Los delegados del país asiático defendieron que los números teatrales de sombras chinas aúnan historia cultural, creencias sociales y costumbres locales.

El País.

 

Juanjo Aguilar

Cesura: Pasado.

Vivir anclado en el pasado es otra forma de vivir

y dicen las malas lenguas que no se puede vivir así,

pero yo creo algo distinto

y digo que sin lugar a dudas sí

se puede uno dar la vuelta para volver a sentir,

que quien diga lo contrario sus razones tendrá,

pero vivo en el pasado pues "hoy" pronto pasará.

Juanjo Aguilar.

Cesura: Basta ya.

Basta ya de convencionalismos. Basta de calles que se alejan y de hordas de paranoias que fluyen entre las líneas blancas que conforman la carcel de los pasos de cebra. Basta ya de miradas perdidas, heridas por simplonas caras que se derriten cuando giran sobre el talle y se marchan. Basta ya de sobres electorales vacíos y de sobres electorales llenos de idioteces. Basta ya de sandeces y de heces de perro en las aceras que los dueños no recogen porque saben que si lo hacen se mancharán como pudo hacerlo Pilato.

Basta de sobrevalorar el color de la piel y de infravalorar el de los ojos. Y basta de vastas llanuras llenas de hinojos y que planten jazmines en mi cabeza y no por su color blanco puro, pulcro y limpio, si no por el recuerdo de su olor, que huele a tí. Que huele a nuevo, a pasión. Que huele distinto a lo demás. Y basta ya de mentiras, y basta ya de falsedad. Y basta de narcisistas ególatras con el pelo engominado. Y Basta ya de Vanidad.

Y Basta de pensar con qué, que con pensar ya basta.

Juanjo Aguilar

Stop Motion: Misterioso asesinato en Alcafrán.

Dos videos: El primero de ellos muestra la escena de Misterioso Asesinato en Manhattan en la que Woody Allen y Diane Keaton quedan encerrados en un ascensor. El segundo un sketch extraido de  La Hora de José Mota en la que el cómico manchego nos muestras sus excelentes dotes de imitación en Misteriosa Vendimia en Manhattan:

Misterioso asesinato en Manhattan. Woody Allen. 1993

Misteriosa vendimia en Manhattan. La hora de José Mota. 2011

Juanjo Aguilar

Mi cuaderno Negro: Viajero vertical: Definición previa.

El viajero vertical es aquel que se desplaza hacia el cielo en un intento de marcar la diferencia y de romper con la rutína del caminar siempre de frente. De una forma diferente cambia su sentido y el mundo se mueve arriba y abajo y ya no vive en la misma dimensión . El viajero vertical es viajero de corazón y se siente viajero a pesar de su aparente inmovilidad. Y descubre cosas fascinantes en un espacio reducido y conversa con los caminantes verticales que comparten su destino en las idas y subidas y bajadas.

El viajero vertical es un instante de silencios,  un instante de miradas perdidas, un instante de sonrisas esbozadas y de tupidas cortinas. Es un instante de temor y un instante de emociones, de roces incómodos y de otro tipo de roces. El viajero vertical es amante y enemigo y se asfixia y se siente aliviado dependiendo (por supuesto) de cuanta gente permanezca a su lado en el Viaje.

Todo esto es, y mucho más, este espécimen que viaja con sus manos y que juega con su pelo y que se siente alienado. El viajero vertical es todo eso. ¿Te sientes tú quizá identificado?

Juanjo Aguilar.

Cesura: Celeste.

Que tensión celeste

discurre entre tu mirar y el mío,

tensión sin intención una vez más

como siempre.

Como siente mi cabeza diferente

tú mirar sombrío,

que te intento desconocer aun más

y casi no lo consigo.

mares de brumas azules

a las que persigo...

porque hay una tensión celeste

entre tú mirar y el mío.

Juanjo Aguilar

12 Anónimos: 7

En realidad partió con poco equipaje físico por más que intente persuadirse de lo contrario - Te vas con el equipaje justo y necesario, estarás bien - Se dijo aunque en el fondo sabe que no es cierto.

El Onda Civic rojo en el que viaja está algo sucio y tiene un faro roto, pero le es indiferente, sabe que pronto tendrá que deshacerse de él, de hecho lo ve como algo de provecho, algo que puede ayudarle en su epopeya hacia la libertad.

A Mathew siempre le ha fascinado conducir, apreciar la brisa entrando por la ventanilla, ver como deja atrás las señalizaciones, sentir de alguna forma el asfalto que rozan las ruedas y sobretodo esa sensación de ingravidez provocada cuando atraviesa un cambio de rasante. Ahora se siente más libre que nunca. Quién sabe si esto es así o no, el hecho es que así se siente o cree sentirse Matt montado en su Onda Civic escuchando una recopilación de Grandes Éxitos de Cole Porter interpretadas por Ella Fitzgerald.

Y se aleja el coche mezclándose entre las ondas provocadas por el calor y en lontananza el sonido de un motor deja de sonar al igual que deja de sonar la canción Let´s Do It (Let´s Fall in Love) que llevaba ya rato sonando.

Juanjo Aguilar

Stop Motion: Potencias de 10.

3-Borges y los mundos cuánticos. Según la teoría de la mecánica cuántica (junto con la relatividad una de las teorías más revolucionarias del siglo XX) las partículas microscópicas adolecen de una llamativa esquizofrenia: pueden estar simultánemente en varios lugares y sólo pasan a estar en un lugar definido cuando se las observa con algún detector. La teoría (extensamente confirmada por el experimento) predice la probabilidad de encontrar la partícula en un lugar dado. Ahora bien, ¿cual es el mecanismo por el cual la partícula “elige” el lugar en el que será detectada? Esta pregunta resume el llamado “problema de la medición”, irresuelto hasta el día de hoy. La única salida coherente -aunque extravagante para muchos- es la llamada “Interpretación de los Muchos Mundos”, que Hugh Everett III publicó en 1957. Según esta teoría, en el momento mismo de la medición el universo se divide y se multiplica en varias copias, una por cada resultado posible de la medición.

 Alberto Rojo. http://www.albertorojo.com/lyc/

 Cortometraje Potencias de diez. Charles y Ray Eames.

Juanjo Aguilar

Mi Neurona Paranoide: Silencio.

"¿No los odias?, ¿esos silencios incómodos? ¿Por qué necesitamos decir algo para rellenarlos? Es por eso que sabes que has encontrado a alguien especial. Puedes estar callado durante un puto minuto y compartir el silencio."

Mía Wallace. Pulp Fiction. 1994

Silencio. Ese arsenal  que todos tenemos y que pocas veces usamos. Se puede silenciar un mundo con una sola palabra y quizá también hacer un mundo de una palabra para que se haga un silencio. Hastiado de esperar y de aguantar tus silencios me cobijo en mi mejor abrigo que es la indiferencia y tras la absurda paciencia escondido espero.

Y desespero en tus miradas perdidas y en tus palabras escuetas, porque tu también compraste un abrigo (tú mejor abrigo) cosido también con celo por los neutrales hilos de la indiferencia.

No se como acabará esto. Quizá acabe con el que de los dos tenga menos paciencia.

Juanjo Aguilar

Mi cuaderno Negro: Así es un árbol.

-Los árboles hablan un dialecto que no entiendo demasiado bien y sin embargo ven y siente lo mismo que tú y que yo. Seguramente estén ya acostumbrados a la brisa que juega con sus verdes cabellos y quizá estén también acostumbrados a que sus raices se hundan en el suelo y beban agua de la tierra. Y no descansan más que los dias calmos cuando el sol se alza alto y el viento no corta raso las hojas que practican la fotosíntesis con sus cloroplastos. 

-Sí, creo que los oigo hablar entre ellos como susurrando.

-Desde luego que susurran y cuando no, callando, dejan que los amantes se besen bajo sus propias ramas para que puedan disfrutarse aun más si cabe. Así es un árbol.

Juanjo Aguilar

Cesura: El despertar (primera parte)

7:02 No das señales de vida.

12 Anónimos: 6

A Hannah siempre le ha encantado pasear, ya sea por Central Park, por las avenidas o siguiendo el curso del río Hudson.

Hannah siempre se ha considerado una buena cazadora de nubes, todos los días suele tomar un par de capturas con su móvil para más tarde pasarlas al ordenador y mediante un sencillo fotomontaje comparar dichas nubes con alguna figura concreta.

Hoy no ha sido un buen día de caza. Hannah se despertó apenas salió el sol y se dirigió a los pies del puente de Brooklyn como solía hacer todos los domingos. También como todos los domingos llevaba consigo el móvil, una cola light y un iPod con los grandes éxitos de Queen, bastante jazz, algo de pop y toda la discografía de Muse que al parecer le fascinaban. Era de esperar que, como todos los domingos, Hannah se sentara en el banco donde Woody Allen y Diane Keaton rodaron aquella escena tan famosa de Manhattan donde Isaac, el protagonista, y Mary, la pareja de su mejor amigo, mantenían el siguiente diálogo:

-¿No es precioso Isaac?

-Sí y más aun cuando amanece.

-Sí, es cierto, me encanta.

-Qué maravilla.

-Oh...

-Esta es una gran ciudad, no me importa lo que opinen los demás, es tan extraordinaria ¿verdad?

-Sí. Creo que es mejor que me vaya, tengo una cita con Yale para almorzar.

Como siempre, este diálogo rondaba la cabeza de Hannah mientras observaba el cielo en busca de alguna nube a la que echar el guante. Su rutina se vio interrumpida por una chica que, vestida con un top ceñido y un pantalón corto, se le acercó y casi sin aliento le pidió la hora.

Un sudor frío recorrió todo su cuerpo. Con los ojos desorbitados Hannah dejó caer la cola light que se resbaló de entre sus dedos, se levantó de su asiento y comenzó a alejarse precipitadamente lejos de la muchacha.

La chica, extrañada, miró en su derredor y sin darle mayor importancia siguió con su propia rutina mientras la cola light se derramaba por el suelo como si de un gánster malherido se tratara.

Juanjo Aguilar

Stop Motion: El poema en la curva

"No es el ángulo recto que me atrae, ni la línea recta, dura, inflexible, creada por el hombre. Lo que me atrae es la curva libre y sensual, la curva que encuentro en las montañas de mi país, en el curso sinuoso de sus ríos, en las olas del mar, en el cuerpo de la mujer preferida. De curvas es hecho todo el universo, el universo curvo de Einstein."

Oscar Niemeyer.

Cesura: Tiempo.

Tiempo.

Lugar conceptual,

intento soñoliento de algo

sin sustancia,

digamos insustancial.

Tiempo,

Lugar sin sustancias,

intento de algo concreto 

que se quedó tan solo en eso

y nada más;

Algo, digamos,

tan solo conceptual.

Tiempo

que no es tiempo más allá

del complejo humano,

como finos hilos de lino bien forjados

interiormente vacíos

sin lugar a dudas.

Tiempo,

infinita locura.

Lógica absurda 

que deleita ideas

y sentimientos

y complejas fórmulas

matemáticas aplicadas

a la vida.

Tiempo,

que de tiempo perdido

se diluye en cascadas

de llenos y vacios

y otra vez más

Tiempo;

me quedo sin tiempo y tú también.

Juanjo Aguilar

Mi cuaderno Negro: Adiós.

No se por qué se empeñan en llamarlo despropósito cuando no lo es. Es simplemente una cantidad ingente de tiempo desperdiciado en idas y venidas, en granos de café molidos, en partículas de grafito en tus dedos, en campos de centeno que diviso más allá de simples colores y que tú divisas también, quizá no como centeno pero si como trigo o como campo o como oda a la madre Sol.

No es un despropósito, es tan solo una manera de obviar tu existencia, pues en la indiferencia encuentro como saboteadas un sin fin de sensaciones indeseables que ya no quiero volver a sufrir precisamente porque ya no hay granos de café molidos, ni partículas de grafito en tus dedos, ni tan siquiera hay campos de centeno más allá de la imaginación; y sin más dilación (de nuevo): Adiós.

Juanjo Aguilar

Stop Motion: Solo para locos.

A mi también me ha dado siempre miedo la locura, el diccionario dice de ella que es la privación del juicio o del uso de la razón.- La llama acción desconsiderada, gran desacierto. Dice que por su caracter anómalo causa sorpresa...sorpresa, ¿A tí te gustan las sorpresas? No sé, es que así de entrada este último dato a dejado de parecerme negativo. Y dice anómalo y a mí lo normal me cansa, pensándolo bien hay cosas en las que es mejor dejar la razón a un lado, hay desaciertos preciosos, algunos la llaman maldita hoy me ha dado por decir ¡Bendita locura!
En su manifiesto surrealista de 1924, André Bretón afirma que los locos son, en cierta medida, víctimas de su imaginación en el sentido en que esta les induce a quebrantar ciertas reglas, reglas cuya transgresión define la calidad de loco. Yo no vengo a convencerte de que la esquizofrenia es bonita ni niego lo delicado del tema, lo complejo de las mil emfermedades mentales para las que tenemos nombre y carecemos de cura. Vengo, sin embargo, a contarte que hay una locura pequeña, una locura de autor que sí es atractiva. Es la locura del creativo que busca dentro de sus sueños o de sus entrañas para pintar un cuadro, la locura del escritor que convierte cualquier situación real o imaginaria en argumento para un libro, la del músico que inventa melodias de la nada, la locura de Frank Gehry haciendo posible el Guggenheim. La locura que no agrede, que no mata pero que es en cierto modo locura; La locura del que hace arte.

Pollock chorreaba sobre el suelo botes y botes de pintura, Duchamp convirtió en arte una bola de cristal que dentro contenía aire de París, Tristan Tzara propuso las siguientes indicaciones para escribir un poema:

"Coja un periódico.
Coja unas tijeras.
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.
Recorte el artículo.
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo
y métalas en una bolsa.
Agítela suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Copie concienzudamente en el orden en que hayan salido de la bolsa.
El poema se parecerá a usted.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante,
aunque incomprendida del vulgo."

Buñuel y Dalí mezclaron sus sueños para rodar en apenas quince días y con un presupuesto de unas doce mil pesetas el cortometraje Un Perro Andaluz, se guiaron por una única regla: No seguir en ningún momento los dictados de la razón, no construir nada con un sentido más allá del que pudieran haber tenido los sueños.

A esa locura lúcida que crea arte, a esa estoy invocando, a esa canto, a esa mi oración atea porque Bretón también dijo: No será el miedo a la locura lo que nos obligue a bajar la bandera de la imaginación.

Juan José Millás. La locura en (de) el arte.

Juanjo Aguilar

Mi Cuaderno Negro: Azul.

Despertó. Aquel día hacía un frío que helaba la sangre. Helado de sangre de humano ya quebrado por la edad. Helado de sangre de humano tiempo atrás enamorado y que ahora, encaramado a la ventana observa como retumban con violencia las campanas en el campanario. 

He intenta abrir los postigos de ese hueco acristalado. Y no pasa nada. E intenta abrir la puerta de su dormitorio que se encuentra bien cerrada al otro lado. Y sigue sin pasar nada. Parece estar apresado. Ya apenas le quedan fuerzas para gritar y menos para intentar romper el duro cristal de su ventana o intentar de un golpe derribar la puerta que allí sigue parada al otro lado como muy bien cerrada.

Azules Sábanas bien bordadas reposan sobre la cama. Viejos cuadros de antaño colgados sobre la pared representan mares y cielos y azules tulipanes. También la pared es azul, como sus ojos. Y el campanario sigue allí en lo alto y aún doblan las campanas. Y ahora callan y el se sienta en su cama deshecha medio deshilachada de azul edredón y de azules sábanas. Y Ahora se lleva la mano a la cara y recuerda el tiempo que pasó en la playa con Azul, su amada.

Y recuerda a su hijo que murió en la armada americana. Y recuerda a su hija que treinta años atrás fue desposada por un marine, también de la armada americana. Y se tumba en su deshilachada cama de azul edredón y de azules sábanas y allí descansa.

Juanjo Aguilar

Cesura: Hay sentidos.

Hay partículas de grafito

en tus dedos,

hay granos de arena

en tus pies,

sueños rotos en tu cabeza,

ojos que no volverán a ver.

Y hay también palabras sumidas

en tus labios,

hay un tacto sedoso

en tu piel,

olores esbozados en tu sonrisa

y flores que no volverás a oler.

Juanjo Aguilar

Stop Motion: Espacio Antropológico.

"La venganza del espacio es que lo sintamos como un impedimento, una condena. En efecto, pensamos en la felicidad como la ubicuidad, lo que resulta un gran problema, pues nuestra mente razona ya en términos de ubicuidad por un lado y, por tanto, vive el espacio como una condena; y, por otro, pedimos que la ciudad se organice en lugares y que además sean acogedores."

Massimo Cacciari. La Ciudad . Editorial Gustavo Gili. 2011.

Juanjo Aguilar

Mi Cuaderno Negro: Maelstrom

Navegaba sin temor por aquellos mares el marinero. Como buen marinero conocía los gajes del oficio y, con esmero, llevaba a cabo todas las tareas desde las más sencillas hasta las más complejas. Aquel mar estaba agitado. Demasiado.

Un oleaje violento intentó derribar el barco que el marinero manejaba con diligencia y que con un sin fin de paciencia dirigía hacia el centro de lo que parecía (al menos desde lejos) aquel legendario Maelstrom formado por fuertes mareas.Y el marinero forcejea en una lucha casi ineludible con la muerte pues, más allá de la corriente, divisa con mucha nitidez (y sin mucha dificultad) un agujero negro que engulle el mar.

-¡Es mi destino final! - Dice mientras sus manos resbalan por el timón.- ¡No lo puedo controlar!

Y así el marinero y su barco se unieron a las corrientes que desembocaban en el agujero negro. Primero se agarraba al timón, luego a cualquier parte del barco, más tarde calló al agua y siguió luchando a nado. Cuando no quedaban fuerzas y ya estaba casi ahogado...El pobre marinero vió que en el fondo quizá estaba enamorado.

Juanjo Aguilar

La Dama de Bronce: ¿A qué hueles tú?

Quizá el primero de muchos que puedas leer Dama de Bronce...

Hueles como a libro viejo,

Como a vinilo de antaño,

Hueles como a guitarra desafinada

Que afinaré encantado.

Hueles Como a sueños vívidos,

Como a tréboles cortados,

Como a corazón sin dueño;

Como agosto y como a verano.

Hueles como a ojos que susurran,

Como a dedos descarnados,

Como a sonrisas sinceras;

Hueles a cuento olvidado.

 Juanjo Aguilar

Cesura: Bajo silencios y miradas.

Hay miradas que lo dicen todo. 

Hay palabras que no dicen nada. 

Hay silencios que producen ecos 

y que nunca acaban.

Hay recuerdos que no se borran,

Sentimientos que no se olvidan,

sensaciones de cualquier orden

y sobretodo prohibidas.

Hay palabras que lo dicen todo.

Hay miradas que no dicen nada.

Hay silencios que producen ecos

y que siempre acaban.

Juanjo Aguilar

Cesura: Fotografías de Esquina.

Marcel Duchamp.

Salvador Dalí.

Spencer Tracy.

Ballet Society.

Fotografía por Irving Penn. http://www.irvingpenn.org/ . Cedidas a http://www.howtobearetronaut.com/2011/09/corner-portraits-by-irving-penn/

Juanjo Aguilar

12 Anónimos: 5

Sus ojos verdes siguen la trayectoria del ventilador. Izquierda y derecha. Derecha e izquierda. Ya no hay nadie entre sus sábanas. Javier sabe que hoy será su último día en Londres, sabe que volverá a España, a su rutina. Javier sabe que este año seguirá trabajando hasta las cuatro de la madrugada en la asignatura de proyectos, sabe además que volverán a criticar su trabajo (siempre por el bien del mismo) y sabe también que volverá a quedar fascinado por las cosas más insignificantes.

Javier se queda pasmado observando el tornillo cuadrado que atisba entre los tablones de madera de aquel apartamento, se preguntaba cómo debía rotar el destornillador que pudiera sacar aquel tornillo de su sarcófago, que pudiera sacarlo de su letargo. ¿Cuán veloz saldría aquel tornillo? ¿Cómo se sentiría al tacto aquel giro?

El joven mete el poco equipaje que lleva en una maleta y se dispone a marcharse del apartamento. Para un segundo para leer la nota escrita en inglés que reposa sobre la mesa del salón. Dicha nota dice algo así:

"Gracias por la velada tan maravillosa que me brindaste anoche. Lo

menos que puedo hacer para agradecertelo es desvelarte de una vez

por todas cual es el color de mi pintalabios, ese que tanta admiración

despertó en tí. Es rojo de Labios 297. Un beso y buen viaje."            

Javier esboza una sonrisa y guarda la nota en uno de sus bolsillos. Ahora si está preparado para tomar el avión de regreso a España.

Juanjo Aguilar

Cesura: Una gota de Vodka

"Una gota de vodka y un papel y en la mesilla un par de cigarrillos, un churrete en la VISA de Javier y una sonrisa con cara de pillo y por más que intento recordarlo no puedo, quizás es que no me interesa no puedo recordar me duele la cabeza. mmmm

A mi lado hay un cuerpo de mujer que se durmió medio desarropada y un praxíteles algo inusual y un tatuaje con forma de Hada y mi chica está a punto de llegar...¡Vaya lío! de pronto va y se despereza me mira y me sonríe con delicadeza - Recoje y vete, pero lejos...ya te lo explicaré está en juego mi cabeza - ¡¿Quién me manda jugar con la piel!?

Siempre despacito, cortadito para no pisar y sobre la arena del camino resbalar y salirme del molde, siempre despacito cortadito para ser buena persona y ahora por una noche de locura seguro que me abandona ¡oh!

Ya se marcha en silencio, ya se va, brilla una lágrima por su mejilla. Yo la observo descalzo y sin tapar, es una verdadera maravilla y me deja una nota de papel y un portazo - Ayer perdiste la cabeza a tu chica echaste y sin mucha delicadeza, ayer me dijiste "Te quiero" y que no me marchara que era tu princesa...Quién te manda jugar con la piel.

Siempre despacito, cortadito para no pisar y sobre la arena del camino resbalar y salirme del molde, siempre despacito cortadito para ser buena persona y ahora por una noche de locura seguro que me abandona ¡oh! Siempre despacito, cortadito para no pisar y sobre la arena del camino resbalar y salirme del molde, siempre despacito cortadito para ser buena persona y ahora por una noche de locura ¡seguro!

Siempre despacito cortadito para ser...ser buena persona y ahora por una noche de locura yo yo yo seguro que me abandona. Que sí que no, que sí que no, que sí que no...¡Tirititando de frío yo! Y lo que tengo es lo que pongo.

Prefiero la buena suma a ojos de buen cubero que gordas en las barras con pantalón de cuero. Y me lleva la camisa medio desabrochadas y me lleva las trencitas como muy bien trenzadas y me lleva la faldita como muy ajustada y me lleva me lleva me lleva me lleva...

 uU

Mucho más allá de lo que nadie se imagina la tierra será gobernada por ¡Una Vagina!"

Antílopez. José Félix López García y Miguel Ángel Fernández

Juanjo Aguilar

Stop Motion: Leucocitos.

"La grandeza de una poesía no depende de la magnitud del tema, ni de sus proporciones ni sentimientos. Se puede hacer un poema épico de la emocionante lucha que sostienen los leucocitos en el ramaje aprisonado de las venas y se puede dar una inacabable impresión de infinito con la forma y olor de una rosa tan sólo".

Federíco García Lorca. La imagen poética de don Luis de Góngora.

Juanjo Aguilar

Mi Cuaderno Negro: Día y Noche en Nueva York

Día y Noche en nueva York. Pasos incesantes de peatones que crujen sobre el cemento, sobre las teclas de piano y bajo las teclas de piano. Día y Noche en Nueva York, una jungla de cristal y acero y de cientos de vidas y de cientos de sueños y de cientos de paraguas en otoño y de cientos de temblores en invierno. Día y Noche en Nueva York o que se yo...luces que se apagan y se encienden intermitentemente entre las calles y humanos que también se apagan y se encienden de manera intermitente ( o intermitentemente) en sus hospitales. Día y Noche en Nueva York, estelas de taxis captadas por instantaneas. Instantaneas que captan estelas de taxis en Nueva York de noche y de día. Y amantes que se espían en las vías de tren y observan como en el anden todo pasa más deprisa otra vez de noche...otra vez de día en Nueva York; o quizás no.

Fotografía por Stephen Wilkes. http://www.stephenwilkes.com/

Juanjo Aguilar

12 Anónimos: 4

-¿Pero a qué viene todo esto?¿Así tan de repente?

-No te pido que lo entiendas, tan solo que seas capaz de asumirlo. Tampoco te estoy preguntando, es una decisión que ya he tomado y cuyas consecuencias tomaré con gusto.

-Estás mal de la cabeza ¿Es por la rubia aquella de la que me hablaste?

-No. Es por mi vida. Es por el Porche, es por la televisión de plasma, la moqueta importada, el apartamento en Miami y el yate. Es por mi vida.

-Nos prometimos llevar una buena vida ¡Es lo que queríamos!

-La gente cambia.

-¡Me prometiste que seríamos felices los dos juntos y nuestros futuros hijos!

-La gente promete muchas cosas.

-Me prometiste amor eterno...¿Acaso ya no me amas?

-La gente promete cosas imposibles.

-No me importa lo que haga la gente Matthew ¿Qué vas a hacer tú?

-Irme.

-Está bien ¡Vete! ¡Ya volverás cuando dejes de estar como una puta cabra! Y entonces te arrepentirás de haberlo hecho.

Después de aquel día Matt no volvió a ver a su mujer, no se arrepintió de haberse marchado y no volvió a preguntarse por qué aquella camarera rubia tan preciosa trabajaba sirviendo platos de rosbif con patatas cocidas y verduras tiernas puesto que ya conocía la respuesta.

Juanjo Aguilar

Stop Motion: Inside the New York Subway

Nueva York

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna.
Un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
Yo he venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros
en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, orinando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados
y distancias inasibles
en la patita de ese gato
quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
Óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas
por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer?, ¿ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera
y bocanadas de sangre?
San Ignacio de Loyola
asesinó un pequeño conejo
y todavía sus labios gimen
por las torres de las iglesias.
No, no, no, no; yo denuncio.
Yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido
por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

Federico García Lorca. Poeta en Nueva York. Nueva York 

"El metro (subway) de Nueva York es, con total seguridad, el mejor medio de transporte de la ciudad. Está dirigido por la empresa MTA (Metropolitan Transport Authority) y transporta a diario a más de 4.500.000 de personas.
El metro de Nueva York funciona las 24 horas durante todo los días del año, cuenta con más de 475 estaciones y 26 líneas diferentes.
Cuando estemos en Nueva York podremos ver que existen dos tipos diferentes de metros, los locales y los express (expresos). Los primeros paran en cada estación mientras que los segundos sólo lo hacen cada cuatro o cinco estaciones. Los reconoceremos fácilmente. Si no has visitado antes la ciudad es recomendable montarte en el metro local ya que así evitas el riesgo de equivocarte de parada.
El metro se utiliza con una tarjeta, la "MetroCard", que se puede adquirir en expendedores situados en las estaciones pagando en efectivo o con tarjeta. Allí también podremos encontrar información con mapas."

www.tuguiadenuevayork.com

 

Mi Cuaderno Negro: Latas de Pepsi y Álamos Blancos

Es una carrera contrarreloj contra todo pronóstico la vida. Es una confusa argamasa de palabras entrelazadas la vida. ¡Menuda es ella con sus estrellas y sus estelas en el mar! ¡Menuda es ella con el sonido de los álamos cantando y los músicos soñando y las velas que se apagan!

Y no es más que una historia narrada por nadie, la vida. Como un sueño soñado por nadie, la vida. Como una cuna que se mece sola, la vida. Como una herida por nadie inflingida.

¡Pero también es bella la vida! Mira si no como retumban los campanarios dando la hora, como los amantes se rozan y como esbozan sonrisas de aquí para allá demostrándole al mundo que a ellos que más les da lo que hagan los demás mientras estén juntos.

¡Ay que extraña es la vida! con tantos sentimientos inoportunos. Mas así es la vida y hay que saber quererla a la pobre tal y como es, llena de extrañezas y vaguezas vanas, de guerras y desesperación, de miserias, de sinrazón y de latas de pepsi tiradas por ahí haciendo marqueting viral en cualquier rincón.

Esta vida es sin duda: Alguna. No hay que desaprovecharla por si acaso (solo por si acaso) después de tanto rezar  nos quedamos rezagados y no entramos allá donde se debe entrar ligero de equipaje. O quien sabe si después de tanto caminar (subir o bajar, que se yo) tenemos que pagar peaje y no llevamos suelto encima. Porque quizá (Y solo quizá) en eso consiste esto, en admirar las latas de Pepsi, las bandadas de pájaros, los álamos blancos y sus conciertos, los veranos y los inviernos, los abrazos y los besos. Y dejar atrás la vanidad...

¡Y dejar de rebanarse los sesos!

Juanjo Aguilar.

 
Latas de Pepsi y Álamos Blancos por Juan José Aguilar se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

Cesura: Puede que como ambos.

Puede que como ambos.

Era un sonido sedoso
El sonido de tu voz,
Que ya entendía por aquel entonces
Lo que decían los relatos,

Entendía lo que soñaban
Los hombres,
Lo que cantaban
Los bardos.

Y La comisura de tus labios
Callaba
Mientras tanto
Como a poquito,
Hablabas de silencio
Y silencio surgía de tu boca,
Hablabas de cordura
Y ya no había espacio en mi cabeza
para la locura.

(O al menos había muy poca)

Dieron las
                Doce
                         La una
                                     Y las dos

 Y Como ardiendo en una fragua
Allí seguía yo
Pensando en los tréboles que crecen
Donde duerme el agua.

Y sin duda ya no estabas,
Pero me reconfortaba
Con el recuerdo de tu sonrisa
Que, aun sin disiparse,
Rondaba mi cabeza
                               De lado
                                           A lado

Como un cuento
Que repite un padre,
Como una historia veraz,
Como un corazón fascinado.

Como tú,
Como yo;
Puede que como ambos.

Juanjo Aguilar

12 Anónimos: 3

A Hannah hay ciertas cosas que le aterrorizan, entre ellas se cuentan las arañas, los tiburones, caminar de madrugada por el metro de Nueva York y por supuesto la muerte.

Hannah es una fiel seguidora de Woody Allen. Desde que su profesor de literatura le recomendó un par de películas suyas, concretamente "Manhattan" y "La Última Noche de Boris Grushenko", ha visionado toda su filmografía. Desde luego el miedo a la muerte es algo muy lógico. Muchas veces Hannah cierra los ojos e intenta conjeturar sobre cuál será su visión del mundo cuando ella ni tan siquiera exista. ¿Cuál será el no-sentimiento, la no-visión, la no-percepción de la realidad?

A Hannah sin lugar a dudas la muerte le aterroriza, aun así hay algo que le provoca aun más pavor que la propia muerte, al fin y al cabo la muerte es algo inevitable y natural pero esto...

Juanjo Aguilar

Stop Motion: 100 noches

 Alguien

Un hombre trabajado por el tiempo,
un hombre que ni siquiera espera la muerte
(las pruebas de la muerte son estadísticas
y nadie hay que no corra el albur
de ser el primer inmortal),
un hombre que ha aprendido a agradecer
las modestas limosnas de los días:
el sueño, la rutina, el sabor del agua,
una no sospechada etimología,
un verso latino o sajón,
la memoria de una mujer que lo ha abandonado
hace ya tantos años
que hoy puede recordarla sin amargura,
un hombre que no ignora que el presente
ya es el porvenir y el olvido,
un hombre que ha sido desleal
y con el que fueron desleales,
puede sentir de pronto, al cruzar la calle,
una misteriosa felicidad
que no viene del lado de la esperanza
sino de una antigua inocencia,
de su propia raíz o de un dios disperso.

Sabe que no debe mirarla de cerca,
porque hay razones más terribles que tigres
que le demostrarán su obligación
de ser un desdichado,
pero humildemente recibe
esa felicidad, esa ráfaga.

Quizá en la muerte para siempre seremos,
cuando el polvo sea polvo,
esa indescifrable raíz,
de la cual para siempre crecerá,
ecuánime o atroz,
nuestro solitario cielo o infierno.

Jorge Luis Borges

Cesura: El Hacedor de Borges. Breve historia de una idea.

Un 24 de Agosto de 1899, hace justo 112 años, nacía en Argentina uno de los mayores escritores de cuentos de la historia de la literatura. Estoy hablando por supuesto de Jorge Luis Borges. Entre sus recopilaciones de cuentos más conocidos se barajan Ficciones, Historia Universal de la Infamia y El Aleph entre otros. Sin lugar a dudas hay tres cosas que han cambiado mi vida: Una de ellas no la sacaré a colación, Vivir la arquitectura y leer a Borges.

Habrá personas que no sepan de que demonios estoy hablando, habrá personas que después de observar con cierta indiferencia el "Doodle" de hoy hayan seguido con su vida sin más ni más, pero no es mi caso. Por ello y sin más dilación la "Cesura" de hoy, día miércoles, va dirigida a Borges y también a otro escritor transgresor y contemporaneo que me ha llevado a una vertiente creativa cuanto menos interesante: Agustín Fernandez Mallo.

En 1960 Se publicó El Hacedor de Borges, un recopilatorio de ideas mediante prosa y verso. Tras patearme la ciudad de Sevilla de arriba a abajo no encontré un ejemplar de tan genial libro, así que tuve que conformarme con el .pdf que descargué de cierta página argentina (No podía ser más apropiado) y entre los textos encontré uno que paso a escribir aquí:

Argumentun ornithologicum

Cierro los ojos y veo una bandada de pájaros. La visión dura un segundo o acaso menos;

no sé cuántos pájaros vi. ¿Era definido o indefinido su número? El problema involucra

el de la existencia de Dios. Si Dios existe, el número es definido, porque Dios sabe

cuántos pájaros vi. Si Dios no existe, el número es indefinido, porque nadie pudo llevar

la cuenta. En tal caso, vi menos de diez pájaros (digamos) y más de uno, pero no vi

nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres o dos pájaros. Vi un número entre diez y uno,

que no es nueve, ocho, siete, seis, cinco, etcétera. Ese número entero es inconcebible;

ergo, Dios existe.

Jorge Luis Borges. Extracto de El Hacedor. Argumentum ornithologicum

Medio siglo más tarde Agustín Fernandez Mallo publicó un 23 de Febrero El Hacedor (De Borges), Remake un libro que contendría los mismos capítulos que el original de Borges, pero desde la perspectiva de un físico y escritor gallego creador de la serie Nocilla. AFM escribía lo siguiente en su libro:

Argumentum Ornithologicum

La existencia de Dios es un hecho innegable, aunque solo sea por agotamiento

lógico: Hay quienes creen que Dios hizo al hombre a su imagen y semejanza, y hay

quienes creen que fue el hombre quien hizo a Dios a su imagen y semejanza. El resultado

es el mismo. El matemático ruso George Cantor (1845-1918) concibió una de las 

construcciones más importantes y extrañas de la historia matemática, los Números

Transfinitos, lo que no le impidió morir en la indigencia. A los 23 años de edad intuyó,

y más tarde formalizó, que existen infinitos más grandes que otros infinitos, los que

ordenó de menor a mayor y denotó con la letra Aleph (א) del alfabeto hebreo.

(Que simboliza a un pájaro en la máxima extensión del batir de sus alas; pero esto lo digo yo) 

[...]

AFM.Extracto de Argumentum Ornithologicum. El Hacedor de Borges (Remake)

Yo, meses después de la publicación de AFM, siendo un fiel seguidor de su Blog (http://blogs.alfaguara.com/fernandezmallo/) y de su obra, me dispongo a dar mi perspectiva de este Argumentum Ornithologicum una vez escrito por Borges y reinterpretado por AFM.

Argumentum Ornithologicum

Cierro los ojos y veo una bandada de pájaros. La visón dura un segundo a través de la pantalla de mi cámara Canon o acaso menos; no sé cuántos pájaros vi. ¿Era definido o indefinido su número? El problema involucra, sin lugar a dudas, el de la existencia de Dios.Si Dios existe, el número es indefinido, porque nadie pudo llevar la cuenta. En tal caso, vi menos de diez pájaros (por dar un número) y más de uno, pero no vi nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres o dos pájaros. Vi un número entre diez y uno, que no es nueve, ocho, siete, seis, cinco, etc. Ese número entero es inconcebible; ergo, Dios existe.

Pero dándole vueltas a la cabeza pretendí indagar aun más en el tema. Si alguien hubiese podido observar ese número indefinido de pájaros todo el argumento podría venirse abajo. Entonces me pregunté si el ser humano podía ser capaz de llevar a cabo tal hazaña y descubrí con cierta admiración que sí cuando tras pulsar el botón de mi cámara pude observar una imagen de una calidad excelente que mostraba 8 pájaros en la máxima extensión del batir de sus alas. Entonces continué preguntándome si existía o no ese "Ente Supremo"  y, en caso de que existiera, si tendría una cámara para fotografiar aves en la máxima extensión del batir de sus alas.

Juanjo Aguilar