Frase de la semana

"Para que nada nos separe, que no nos una nada."

Pablo Neruda.

miércoles, 30 de octubre de 2013

Stop Motion: Manhattan.


-Manhattan (1979). Woody Allen.


Allí estábamos los dos
en un manhattan grumoso
paseando tu perro salchicha
y hablando del psicoanálisis.

Las luces que alumbraban las calles
apenas eran luciérnagas
o semáforos.

                [Don´t 
                Walk]

                -¿Llamas Donny a tu psicoanalista?
                ¡Llamas Donny a tu psicoanalista!
                Yo al mío lo llamo Doctor
                Chowski
                sino me pega con una regla.

(Te dije)

Y reías deslumbrante 
y parloteabas:

                -Te lo explicaré:
                el me suspendió y yo me enamoré de él.
                Es perfecto ¿No te parece?

Propusiste pasear por el río Hudson
y de fondo también el puente de Manhattan
relucía con sus luces como un árbol.

Tú y yo y aquel banco.

Y de fondo la niebla
(en un Manhattan grumoso)
recortaba nuestras siluetas,
en contraste con la valla.
Éramos tan perfectos…

Tanto que no podía dejar de vernos
desde fuera en la pantalla.
¿Qué te parece?

-Es precioso Juanjo.
-Sí y más aún cuando amanece.

                -Sí, es cierto, me encanta.
                -Qué maravilla.
                Esta…esta es una gran ciudad
                no me importa lo que opinen los demás.
                Es tan extraordinaria ¿verdad?

-Creo que es mejor que me vaya
tengo una cita con alguien para almorzar.

                Y nos vamos.
Y te vas.

Juanjo Aguilar.

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sábado, 26 de octubre de 2013

Mi Cuaderno Negro: Del porqué llegó la “famosa” cabra al centro de Morón.


-Recorte extraído del artículo redactado para La Voz de Morón.

Link al artículo-


Quizá fuera martes (22 de octubre, afirman) cuando encontraron aquel animal entre una multitud de cajas llenas de documentos, cartas y papeles, legajos en definitiva (Incluso algún que otro teléfono de cabina roto que de haber sido encontrado por Duchamp ahora estaría expuesto en algún museo bajo el Título "Cabra" o más probablemente "Goat"). Quizá fuera jueves (24 de octubre, afirmo yo mismo, tampoco me creas demasiado) cuando me encontré esta imagen en un artículo de la propia redacción de La Voz de Morón digital, artículo que podrás leer si gustas en el link de arriba muy claramente señalado.

El artículo está más o menos bien redactado, la información parece más o menos fiable y algún toque de humor la hace más o menos amena. Pero, como puedes comprobar, lo que suscita mi interés del artículo es esta imagen, este recorte (ahora sería divertido disertar sobre el arte del collage y mencionar a Richard Hamilton y alguna de sus obras más conocidas como puede ser Just What Is It That Makes Today's Homes So Different, So Appealing? expuesta en la Whitechapel Art Gallery en el año 1956, pero como no viene al caso lo pongo entre paréntesis) que sin duda muestra algo que comentaba con alguien en algún rincón de Sevilla quizá un día miércoles (23 de octubre, afirmo yo mismo, lo creas o no): "Poesía es todo objeto, idea o cosa en la que encuentro lo que esperaría encontrar en la poesía."

Esta, por supuesto, no es una definición mía de poesía, la escribía Agustín Fernández Mallo en su novela (¿ensayo? ¿poesía? ¿Cómic?) Nocilla Lab.

Como aquella Cabeza de Toro que se le apareció a Picasso en forma de Sillín y manillar (*) esta poesía es otro de esos proyectos encontrados de los que habla mi antiguo profesor Juanjo de la Cruz en su libro Proyectos Encontrados. (http://sol89.sol89.com/2010/09/proyectos-encontrados-estrategias-de.html).

En este caso la poesía (o lo que sea) ha surgido del error, pero no de un error de cualquier calibre, de un error trabajado, inconsciente pero trabajado. La poesía ha surgido de esta fortuita (azarosa en realidad) maquetación que ha dado lugar a  este Sandwich donde la sustancia (versos) ha quedado emparedada entre los dos panes (Imágenes). 

Del porqué llegó la "famosa" cabra al centro de Morón.

A la
izquierda,
traslado
de la cabra
después
de haber
sido
sedada. A
la
derecha,
un agente
del
Seprona, minutos antes de su puesta en libertad.

-Versos exentos de sus imágenes.

Sin lugar a dudas el hecho casi arquitectónico se transforma cuando se exime de las imágenes que lo rodean. Por supuesto me es difícil imaginar ya esta poesía [Repetimos: "Poesía es todo objeto, idea o cosa en la que encuentro lo que esperaría encontrar en la poesía."] sin sus respectivas imágenes. Por tanto la poesía en sí se manifiesta aquí tanto en imagen como en texto (sin incurrir, por supuesto, en si el texto, tras la captura, es ya propiamente texto o pura imagen).

Y si tú también estás leyendo esto y llegas a este punto (Hablo ahora, claro, a esa persona con la que estuve comentando todo este asunto en algún rincón de Sevilla quizá un día miércoles (23 de octubre, tengo constancias de la fecha)) seguro que ya no podrás negarme que aquellos dos servilleteros (y también la caja vacía y los bricks de zumo Juver) eran poesía.

Juanjo Aguilar.


(*) "Un día encontré en un montón de objetos revueltos un sillín viejo de bicicleta justo al lado de un manillar oxidado. Como un rayo asocié los dos. La idea de esta Cabeza de Toro me vino sola. No he hecho más que soldarlos. Lo maravilloso del bronce es que puede dar a los objetos más heterogéneos tal unidad que a veces es difícil identificar los elementos de que está compuesto."

-Pablo Picasso sobre la Cabeza de Toro.


-Cabeza de Toro. Pablo Picasso (1942).




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jueves, 24 de octubre de 2013

Cesura: Reminiscencia.

La mañana es agria. El sabor de tu pintalabios se queda conmigo. También su color se queda conmigo. Fuera ya no llueve. Me pregunto si mis ojos también se quedaron contigo como lo hicieron los tuyos conmigo. Octubre pronto dejará de estar con nosotros. El viento arrastra hojas, polvo de octubre, papeles a la panza de los coches y los dos Bricks de zumo Juver son también dos servilleteros y una caja vacía y rota bajo una farola. Mientras tanto el sabor de tu pintalabios se queda conmigo. También su color y el de tus ojos (qué grandes tus ojos) se quedan conmigo. Fuera ya no llueve. Me pregunto si tus ojos también se quedaron contigo como los míos se quedaron conmigo. Ahora pinta mejor la mañana.

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martes, 22 de octubre de 2013

Mi Neurona Paranoide: Podría ser peor.

-Esta noche quizá veamos Kick Ass 2, esa o Bling Ring.

-Siempre podéis poneros a ver el partido entre Philippoussis y Sampras en ese Open US de 1996 donde los dos titanes del tenis volvían a enfrentarse un año después sobre césped, con todos sus rituales y aquellas raquetas jurásicas con un bajo porcentaje de fibra de carbono que hacía que el núcleo de tensión de las cuerdas abarcara una zona mucho menor que las de ahora, estas que permiten hoy día dar un mayor efecto liftado a la bola favoreciendo un modo de juego más orientado a la línea de fondo que ha permitido que tenistas más atléticos como Nadal, casi absurdamente hercúleos, sobresalgan por encima de otros más tácticos como Federer y propiciando este espectáculo tan trepidante al que ahora nos tienen acostumbrados.

-No sabía que eras un maestro del tenis.

-Ni tú ni nadie.

-Creo que ni él mismo lo sabía.

-Ese comentario tuyo daría mucho que hablar a los solipsistas. Yo, sin embargo, me inclino más a pensar que si yo existo, no existe nada fuera de mí pero si algo existe fuera de mí, entonces yo tampoco existo y como solo existe aquello que puede ser expresado (Siempre según Wittgenstein) cualquier cosa que pueda ser expresada por mí no solo no existe sino que anula mi existencia, lo cual es una paradoja en sí misma que nos lleva a pensar que nada existe.

-Necesitas salir.

-Me gusta más pensar que es el mundo el que necesita que yo salga. Por supuesto eso no es así pero es bonito pensarlo. ¿Qué peli veréis esta noche?

-Tío a Kick Ass 2 la ponen bien las críticas.

-Podría ser peor.

Juanjo Aguilar.

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sábado, 19 de octubre de 2013

Stop Motion: Preámbulo al Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj.



-Instrucciones para dar cuerda a un reloj.
Instrumental de Migala, voz de Julio Cortázar. 


Sostengo que trata sobre el amor
y otras cosas más profundas
y menos banales.

Sostengo que mi reloj,
mi propio reloj que ellos (mis padres) me regalaron,

                     -No lo saben,
                     lo terrible es que no lo saben-

vive su propio tiempo
al margen de mi tiempo.

Y cuando hoy lo miro

                      [Te regalan la obsesión
                      de atender a la hora exacta en las vitrinas de las relojerías]

el reloj es tres días
más joven que yo mismo.
Pero no es un reloj de cuerda, ni mucho menos,
es un Racer de titanio
ni barato ni caro, un Racer.

                      [Te regalan su marca,
                      y la seguridad de que es una marca mejor que las otras]

Se atrasa por este empeño suyo
de que cada mes tiene 31 días,
siempre treinta y uno.

Y yo lo miro (hoy es 17) en su día 14
tan puberto,
tan barbilampiño,
sosegado y con el mismo brillo
que cuando salió de su caja,
aséptico y enfermizo

                      [Te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo]

y vuelvo a leer aquel preámbulo de Cortázar:


“Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj.”

Está claro, debe estar hablando del amor.

Pero vuelvo a girar la manecilla del costado.

Mi reloj (¿Mi reloj?)
solo puede adelantar días recorriendo todas sus horas.
Una y otra hora, y otra y otra.

Día 15.

El segundero sigue estático
Mientras el minutero
Y el otro más pequeño
Lo hacen viejo,
Tengo la sensación de que también yo
Me hago viejo con ellos.

Así hasta llegar a mi ahora.
Ya no ando dando cuerda
A mi reloj,
sé que le pertenezco

                      [No te regalan un reloj,
                      tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj]

Él me da cuerda a mí
Y soy yo quien envejece.

Esta es la influencia que ejerce
Sobre mí este reloj,
Y ahora, ya en su día y hora,
Es una parte más
De mi alma visible,

Tanto mejor en el mejor 
de los mundos posibles,

Y supongo que mi reloj es ella
¿cómo podría ser de otra forma?
Siempre hay un poco de ella en cada cosa.

                      (No lo sabe,
                      Lo terrible es que no lo sabe)

Juanjo Aguilar.

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miércoles, 16 de octubre de 2013

Mi Cuaderno Negro: La amante de Wittgenstein.



-Muchacha en la ventana (1925). Salvador Dalí.

En la ventana de la casa del cuadro no hay nadie, por cierto.
Acabo de llegar a la conclusión de que lo que yo creía que era una persona es una sombra.
Si no es una sombra, tal vez sea una cortina.
De hecho, en realidad puede que no sea nada más que un intento de sugerir profundidad dentro de la sala.
Aunque en cierto sentido lo único que hay en la ventana es pigmento de color siena tostado. Y un poco de amarillo ocre.
De hecho, tampoco hay ventana, en ese mismo sentido, sino únicamente como es obvio.
A menos, por supuesto, que en adelante yo me convenza una vez más de que hay alguien en la ventana.
No lo he explicado bien.

-La amante de Wittgenstein, pp.54-55.

Juanjo Aguilar.

lunes, 14 de octubre de 2013

Cesura: Un viernes cualquiera.

-Juan ¿Sabes quién es Paula?

(Sonido de tarantela)

-¡Hola!

-Es que…es que…¿Paula tía
A dónde vas?
-A la puerta Sevilla.

(sonido de tarantela)

                [Pasa un coche,
                Siempre pasan]

-No, le dije…

(Se confunden las voces
Y las risas se confunden)

-Paula ¿A dónde vas?

-¡Que sí!

(Arriba la luna, mitad de medio algo)

La gloria del sueño que el tiempo
Fue a…

                [Pasa un coche
                Siempre pasan]

Ahora que apareces en mi sueño
Te pierdo fuerte…

(Se confunden las voces
Y las risas se confunden)

Rosas enlatadas…
Y el viento la arrancaba
Y el viento la arrancaba.

                [Pasa un autobús.
Línea 40]

Y recuerda mujer:
Al fin se revelan
Las rosas enlatadas
La alameda…
Por la vereda…
Al ritmo de sus caderas…

(Se confunden las voces
Y las risas se confunden
Y los coches
Y autobuses
De la línea 40)

¡Y el puente de la Alamenda!

                (Al fondo un
Helicóptero
                Y un coche rojo:
                El primero vira,
                El segundo gira.)

Sonido de platos y tenedores
Y de fondo: tarantela.

Juanjo Aguilar.

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viernes, 11 de octubre de 2013

Mi Neurona Paranoide: Estatua de la Libertad.

Antes de convertirse en una atracción turística, la estatua había servido de faro para orientar a las embarcaciones en la maniobra de acceso a la bocana, pero la luz de la antorcha confundía a las aves y estas acababan chocando contra la corona.

Juanjo Aguilar.

miércoles, 9 de octubre de 2013

Stop Motion: Coca-Cola y Sociedad.


-Spot publicitario de Coca-Cola Company. Realizado por Marcs Pitarch 

Lo bueno de este país es que América empezó la tradición por la cual los consumidores más ricos compran esencialmente las mismas cosas que los pobres. Puedes estar mirando la tele y ver una Coca-Cola, y puedes saber que el presidente bebe Coca-Cola, Liz Taylor bebe Coca-Cola, y piénsalo, tú también puedes beber Coca-Cola. Una Coca-Cola es una Coca-Cola y ninguna cantidad de dinero puede brindarte una mejor Coca-Cola que la que está bebiendo el mendigo de la esquina. Todas las Coca-Colas son iguales y todas las Coca-Colas son buenas. Liz Taylor lo sabe, el presidente lo sabe, el mendigo lo sabe y tú lo sabes.

-Mi Filosofía de A a B y de B a A. Pag. 111. Andy Warhol.

Juanjo Aguilar.

lunes, 7 de octubre de 2013

Mi Cuaderno Negro: Bala/Boli




Tengo un casquillo en la mano, uno común como tantos otros. Es un casquillo huérfano de bala, Nunca saldrá de un cañón. Su aleación (de haber sido bala) sería propicia para hundirse en la tenue carne de algún suicida, de algún criminal, de algún policía; de alguien.

Veo su brillo normal,
Ni mucho ni poco,
      Lo justo,
No es un brillo
Especial,
Es un brillo común
De casquillo común.

Me es difícil no imaginar
su travesía desde el arma
Hasta una frente anónima
Y de ahí hasta su nuca,
Luego la imagen se pierde para no regresar.

El obús es de 7 mm
Grueso y acabado
Pero sin plomo,
No es obús entonces,
Solo fachada.

Está terminada
en una punta llena de roces.
Parece haber sido disparada.

Me pregunto
Qué diferencia de tamaño hay entre el casquillo
               Y una pila.
No debe haber mucho
¿Y entre una pila y un cartucho?
La misma relación quizá


Incluso me pregunto cuanto distará
El cartucho de una mariposa,
               Una navaja,
Y de esta con un verdadero
Obús.
               (solo la fachada
               Del casquillo.
               Antes bala,
               Ahora revestimiento
               Sin apenas brillo)

En definitiva, lo que antes fue munición,
Proyectil, perdigón, plomo y muerte,
Hoy puede ser perfectamente
Un bolígrafo.

Juanjo Aguilar.

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viernes, 4 de octubre de 2013

Cesura: De mi boca.

De mi boca sale un pozo,
De la boca del pozo un mundo.

También he visto caer imperios
De otra boca

Y de boca a boca infidelidades,
Logias y difamaciones.

He visto bocas de incendio
Salir de otras bocas.

He visto guindando
de bocas
Las encarnaciones
De seres
Imposibles,

Incluso dioses.

Pude dilucidar de lejos
Despedidas de tu boca
Y de mi boca vi lágrimas brotar
E improperios.

Algunas bocas me dibujaron
Casas,
Otras se conformaron
Con dibujarme otras cosas.

Mi boca te ha delineado
También a ti y a muchas otras.

He visto incluso,
(Y puedo demostrarlo)
Cómo mi boca se autorretrataba
Y cómo me retrataba a mí
A su paso.

También si te acercas
Podrás ver el cielo raso
En el cielo de mi boca.

De mi boca: hambre,
De mi boca: miseria,
De mi boca: suerte,
De mi boca: angustia.

Y alegría de mi boca
He visto surgir como callando.

Mi boca ha recorrido tantas imágenes
que parece irreal ahora su propia imagen.
Mi boca ha recorrido tantos y tantos lugares...

El primer lugar no lo recuerdo,
Tampoco el último,
Pero entre medio de estos

Sé que estuvo en tu dormitorio
Y viceversa

Y estuvo también en Nueva York
Y Viceversa.

Estuvo también en Morón
Y Viceversa

Y en tu clítoris
Y Viceversa.

Estuvo también bajo una roca
Y Viceversa,

Merodeando los rincones de Inglaterra
Y Viceversa.

Y así con muchas otras cosas
Que no recuerda
Mi boca
Y que por tanto no
Salen ya de ella
Aunque en algún momento
Lo hicieran.

Juanjo Aguilar.

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miércoles, 2 de octubre de 2013

Mi Neurona Paranoide: Enteros.

La mezcla de Mitades
forma un Entero.
La mezcla de Enteros
forma un Entero.

Todo es entero porque todo
es partícula.

Partícula=Unidad=Entero.

Entonces estamos formados
Por Enteros
y cuando se procrea
se crean Enteros y cuando
se dibuja,
también Enteros.

El poema es un Entero,
la sílaba es un Entero
y todo            Entero
es igual a otro Entero.

                 [Repetimos]

Todo Entero
es igual a otro Entero
porque los Enteros
de los que se forma
un Entero
son los mismos
Enteros
que forman cualquier otro
Entero.

Por esto no existen las parejas
sino los Enteros.
ni los cuartos de mitad
de nada,
sino los Enteros.

Existen entonces
dos tipos de amor:

Amor entre Enteros
y amor entre Mitades.

Los segundos
de mayor índole

son aquellos que surgen
por una necesidad
metafísica.

Los primeros son caprichos
de entes ya enteros.

Yo soy un ente Entero.
Tú eres un ente Entero.

                 [Resultado]

La mezcla de Enteros
es incompatible
ergo no existe la mezcla
ni tampoco los Enteros.

Juanjo Aguilar.

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