Despertó. Aquel día hacía un frío que helaba la sangre. Helado de sangre de humano ya quebrado por la edad. Helado de sangre de humano tiempo atrás enamorado y que ahora, encaramado a la ventana observa como retumban con violencia las campanas en el campanario.
He intenta abrir los postigos de ese hueco acristalado. Y no pasa nada. E intenta abrir la puerta de su dormitorio que se encuentra bien cerrada al otro lado. Y sigue sin pasar nada. Parece estar apresado. Ya apenas le quedan fuerzas para gritar y menos para intentar romper el duro cristal de su ventana o intentar de un golpe derribar la puerta que allí sigue parada al otro lado como muy bien cerrada.
Azules Sábanas bien bordadas reposan sobre la cama. Viejos cuadros de antaño colgados sobre la pared representan mares y cielos y azules tulipanes. También la pared es azul, como sus ojos. Y el campanario sigue allí en lo alto y aún doblan las campanas. Y ahora callan y el se sienta en su cama deshecha medio deshilachada de azul edredón y de azules sábanas. Y Ahora se lleva la mano a la cara y recuerda el tiempo que pasó en la playa con Azul, su amada.
Y recuerda a su hijo que murió en la armada americana. Y recuerda a su hija que treinta años atrás fue desposada por un marine, también de la armada americana. Y se tumba en su deshilachada cama de azul edredón y de azules sábanas y allí descansa.
Juanjo Aguilar
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