Cesura: Enfermar de Literatura.

De verdad,
lo digo en serio:
cuando escribo algo
sin ninguna falta
lo rompo.

“¿A qué ese arrebato?
Menudo diantre de persona
estás hecho.”

                -dicen.

A que si escribo bien
no escribo con el corazón
y si mis manos teclean
todas
las tildes,
no las teclean de corazón,
lo hacen de cabeza.

Si me fijo en qué
rima con qué
no lo rimo de corazón
lo hago de cabeza.

Vaya asco de literatura entonces,
vaya asco, como decía Fogwill,
enfermar de literatura.

No te miento si te digo
que prefiero 
puntuar mal
a escribir
de pura matemática

                (Excepto cuando hago
                Matemática)

Preferiría rimar “alma”
con “alma”
antes que hacerlo con “calma”
o “ensalma”,
quizá con “palma” o con “pelma”

Tengo el cuaderno
hecho unos zorros

Y no es un caos ordenado
como muchos afirman,

lo mío es un caos
Caos.

Y me importa un pomelo
que no lo entiendan 
los otros,
yo escribo solo
y solo para mí.

                (A veces ni yo
                entiendo
                lo que pongo).

Mi letra es una abominación,
mis rimas no valen nada,
pero no busco la paga,
ni busco mi culminación
literaria.

Me salva
esta nueva era libertaria
de anarquía poética.

Tengo la mente
hecha unos zorros,
ya no hay dentro
donde sentarse.

Y siempre hay una lata
de algo
cerca mío.

                (Sin anilla,
                siempre las quito)

De verdad,
lo digo en serio:
nunca pienso
lo que escribo.

Si lo que leo me gusta
lo dejo,
si no, lo tiro.

Este lo dejo,
aunque no sea
de mis favoritos.

Juanjo Aguilar.

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