Se abren las páginas de un viejo
y carcomido libro de pasta dura,
se abren las puertas de los infiernos,
se abren las puertas de la locura.
Todo lo que el ser humano
a escondido entre las dunas
de la memoria yace ahora
entre los cartilaginosos dedos
de alguien que corrió mala fortuna.
Se oye el rumor de los insectos
por la noche, noche fría.
Se oye el rumor de los infiernos,
se oye el rumor de la no-vida.
"ya que no está muerto lo que yace eternamente,
y con extraños eones incluso la muerte
puede morir"
y al fin desistir
de acabar con aquello que por suerte
aun nos permite dejar de existir.
Se oye el rumor de los insectos
por la noche, noche oscura.
Se oye el rumor de los infiernos,
se oye el rumor de la locura.Juanjo Aguilar
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