A la línia recta
Bicicletes sense llum,
Un satèl·lit que comença on perdo el cap.
Un camí fet d'herba.
Els teus llavis son de vidre congelat.
Vaig descalç i penso imatges
Cegues de les platges
Que només podria veure sota el llit.
Deixa't de paraules ara,
Penja des d'un arbre aquesta
Llum de contra hivern... Només digues què penses-
Llum de contra hivern...mmmm
Un dilluns perfecte,
Bicicletes sense mans.
Tinc un pas de zebra nou, recent pintat.
Vols gelat de menta?
Les finestres semblen de paper mullat.
Tant soroll que falta l'aire,
He perdut la brúixola i el nord,
Que dec haver guardat per aquí.
Deixa't de paraules ara,
Penja des d'un arbre aquesta
Llum de contra hivern... Només digues què penses-
Llum de contra hivern...mmmm
Na, na, na...
Tengo un paso de cebra recien pintado, una línea que quiebra las blancas mantas tendidas cuan largas son sobre el hormigón. Una línea que describe un camino, uno de tantos otros que podría haber tomado. En bicicleta todo parece moverse más rápido: Los días, las horas, los segundos, los semáforos, las cadenas y un largo etcétera (que también parece moverse más rápido).
Un lunes perfecto, bicicleta sin manos. Venderé los pedales para comprarme una bicicleta y venderé la bicicleta para comprarme un manillar. Y si vendo el manillar será para quedarme con el camino.
Juanjo Aguilar
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