Mi Cuaderno Negro: Le Petit Prince.

Esa manera que tienen los versos

de quedarse en la memoria

como un sedimento involuntario.

residuo silencioso que

se asienta y acomoda para siempre

(un buen día le da por escurrirse

surcando la saliva mientras hablan 

y en una conversación de nada

te ves recitando un poema

que te deja un olor a guardado en la garganta)

Y qué si ese puñado de cosas que leímos

se convierte en puntal de nuestras vida

o en la espina dorsal que nos aguanta.

Juanjo Aguilar.

Cesura: Enfermar de Literatura.

De verdad,
lo digo en serio:
cuando escribo algo
sin ninguna falta
lo rompo.

“¿A qué ese arrebato?
Menudo diantre de persona
estás hecho.”

                -dicen.

A que si escribo bien
no escribo con el corazón
y si mis manos teclean
todas
las tildes,
no las teclean de corazón,
lo hacen de cabeza.

Si me fijo en qué
rima con qué
no lo rimo de corazón
lo hago de cabeza.

Vaya asco de literatura entonces,
vaya asco, como decía Fogwill,
enfermar de literatura.

No te miento si te digo
que prefiero 
puntuar mal
a escribir
de pura matemática

                (Excepto cuando hago
                Matemática)

Preferiría rimar “alma”
con “alma”
antes que hacerlo con “calma”
o “ensalma”,
quizá con “palma” o con “pelma”

Tengo el cuaderno
hecho unos zorros

Y no es un caos ordenado
como muchos afirman,

lo mío es un caos
Caos.

Y me importa un pomelo
que no lo entiendan 
los otros,
yo escribo solo
y solo para mí.

                (A veces ni yo
                entiendo
                lo que pongo).

Mi letra es una abominación,
mis rimas no valen nada,
pero no busco la paga,
ni busco mi culminación
literaria.

Me salva
esta nueva era libertaria
de anarquía poética.

Tengo la mente
hecha unos zorros,
ya no hay dentro
donde sentarse.

Y siempre hay una lata
de algo
cerca mío.

                (Sin anilla,
                siempre las quito)

De verdad,
lo digo en serio:
nunca pienso
lo que escribo.

Si lo que leo me gusta
lo dejo,
si no, lo tiro.

Este lo dejo,
aunque no sea
de mis favoritos.

Juanjo Aguilar.

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Mi Neurona Paranoide: Esperanza de Triana.

El primero
fuimos tres,
el segundo, cuatro,
el tercero
fuisteis tres
y yo un extraño;
seremos cinco
si todo va bien
este cuarto año.

Juanjo Aguilar.

Stop Motion: Es Feria.

Extraño la época
En que ir a la feria
Era algo.

Entonces
Eran otros tiempos,
Encendían las luces
Entre las aceras de las calles,
Entre las casetas
Encontrabas monos
Embutidos en trajes de flamenca.

Entonces
Era más inocente.
Enumeraba las veces que
Encontraba por el suelo
Helados derretidos,
En el cielo globos de
Helio se perdían
Entre las nubes,
Entre las nubes rosas dulces.

El alcohol hoy
Es otra cosa, sin
Él ahora es aburrida.

Enumero los cacharros,
Este año hay dos distintos.

                (El hotel y otro que gira)

Este año sí habrá fuegos de artificio.

Ebrio me demudo en un ser distinto.
Eludo las miradas de las otras,
Empiezo a admirar las siluetas
Estudio gramo a gramo sus cuerpos:
Está claro que la feria tiene algo
Erótico.

Éxtasis de música mediocre
En cualquier parte.

Enfundan las escopetas los feriantes.
Ébano en los puestos de los moros
Encarnan figuras de mujeres con sus hijos.
Estiaje de alcohol
Entre macetas de rebujito y de mojitos,
Ego,
Ecos y ecos desde otros barrios,
Edénicas casetas donde
Efigies de rubias y morenas
Efervescentes
Efectúan, previo baile,
Eclécticos movimientos de cadera.


Economía de medios.
Extraviadas muchachas se
Enamoran o dicen hacerlo.

Edito mis eficaces pasos
Efímeros,
Egoístas,
Ególatras y
Equinos.

Eclipsan sus ojos mi
Eidetismo y
Eclosionamos
Ectoplásmicos,
Edulcorados sus azules,
Ejecutados mis verdes.

Eclesiastizasteis la feria
E inhibisteis la noche.

En fin.
Eso.

Juanjo Aguilar.

Mi Cuaderno Negro: Si fuera algo.

Si fuera algo,
alguna otra cosa,
sería una colilla
a medio terminar;
Soy tan parecido...

Me fumaste con prisa
dando caladas
rápidas, concisas,
y me iba consumiendo.

Me encendía con tus besos
cuando no me iba en humo
poco a poco con el viento.

Mi nicotina no fue suficiente,
me dejaste de fumar sin parches
y, al arrojarme, me dejé
apagar por tu pisada
sin más aliciente
que sentirte
de nuevo.

Aunque quizá
no sea tan parecido,
después de todo,
desde luego
hay semejanzas

Pero no fui tan nocivo,
seguro: Tus pulmones
no parecen resentirse,
probablemente no dejé
amarillos tus dientes
ni dejé dentro o fuera tuyo
cualquier otra marca.

No, esa colilla y yo
no nos parecemos en nada.

Juanjo Aguilar.


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Cesura: Lo mío.

Lo mío es morirme solo,
Vivirme solo.
Lo mío es esperar que todo
Acabe.
Lo mío es volverme loco
Y que los demás se vuelvan locos.
Lo mío es ser mediocre
Como pocos,
El mejor de los mediocres
                        
                          (Ni para ser mediocre sirvo)

Lo mío es comer pipas viendo series
Y películas
Y leer libros
Y películas
Y escuchar música
Y películas
E imaginar mi vida como una película aburrida.

Lo mío es acabar en la indigencia,
Acabar con mi guitarra medio rota
Yendo de aquí para allá sin nada que me ampare.

                         -Me ampararán los bancos
                         De los parques,
                         Y quizá los soportales
                         De los bancos-.

Lo mío es amar a más mujeres de las que quiero
Y que ellas me obvien como quien ve pasar un coche.

Lo mío es escribir para nadie,
Escribir para mí,
Leer para mí,
Tocar para mí,
Cantar para mí
Y bailar conmigo.

Lo mío no es de recibo.
Lo mío es la tarifa más barata
De móvil.
Lo mío es ir al cine solo.
Lo mío es no sacarme el carnet
Del coche.
Lo mío es no dar fe de nada,
Lo mío no son las treguas
Y soy de carnes no de ensaladas.

                          (Hubo una época
                         En que apenas comí carne;
                         Tenía una amante
                         Vegetariana.)

Lo mío es plantar una flor
Y verla crecer con el tiempo,
Con el tiempo ver también
cómo se pudre.
Son los barcos de papel,
Y los ceniceros vacíos
Por si hay visita.

Son las citas en twitter
De libros
De películas,
De series
De películas
Y de canciones
Y de películas.

Lo mío es quejarme
por lo que hay
Y conformarme
Con lo que venga.

Lo mío es estar sentado frente una pantalla de ordenador (Un Asus)
Y escribir una serie de líneas sobre lo que soy y no, doy mis pasos
Inseguro, esperando que en algún momento algo se tuerza.

                          (Sus
                          Razones tuvo para dejarme).

Lo mío es incordiar, siempre
Lo hice.

Soy de pensar epitafios con 21 años.
No me importan las esquelas.
No me importan los partos

                          (1.Ir al centro de salud a por la baja de maternidad.
                          2. Ir al registro civil a dar de alta al niño.
                          3. Dar de alta al niño en la seguridad social.
                          4. Volver al centro de salud, pedir la tarjeta
                          Y que le asignen un pediatra.)

Ni los empadronamientos.
Lo mío es el misterio
De la sociedad comunal:
Nadie quiere estar solo
Pero nos rechazamos los unos
A los otros
Sin piedad.

Lo mío es callar
Cuando hay que callar.
Hablar
Cuando hay que callar
Y amar, amar siempre.

Lo mío es seguir viviéndome solo
Y acabar muriendo
De alguna forma espectacular

                          (Ojalá)

Como murió Hemingway quizá,
Con una bala en la sien,
O con la cabeza cortada como Luis XVI,
Empalado siendo la víctima
De un nuevo y mejorado Vlad Tepes.
O postrado en la cama
Simplemente
Soñando algo interesante
Como ayer 
Y antes de ayer
Y la semana pasada
Y la anterior.

                          (Ella y yo hablamos de esto,
                         Ella dijo que le gustaría morir
                         Haciendo el amor,
                         Yo respondí
                         Que también.
                         Éramos tal para cual).

Lo mío es dejarme vivir,
Dejar vivir a los demás
Y afrontar el camino
Cargado de equipaje,
Y dejarme morir
Y dejar morir a los demás.

Juanjo Aguilar.

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Stop Motion: Examen, tomad notas de las preguntas.

Fragmento de la película "Amanece que no es poco" donde el genial y ya fallecido Paco Hernández nos demuestra sus dotes recitando poesía.

Sin más: examen, tomad notas de las preguntas:

-Examen. Amanece que no es poco. Paco Hernández.

Examen, tomad notas de las preguntas:

Las ingles,
su importancia geográfica.
¿Son verdad las ingles?
Historia de las ingles.
Las ingles en la antigüedad.
Las ingles de los americanos.
¿Cómo hay que tocar las ingles?

El ruido de las ingles.
Las ingles más famosas.
Las ingles y la literatura.
Un kilo de ingles.
Las ingles de los niños.
Las ingles y la cabeza

                        (Relación si la hubiera).

Las ingles en Andalucía, y el clavel.
Teoría general del estado y las ingles.
Las ingles negras.
¿Hay una ingle, o hay muchas ingles?
Las ingles de los actores.
¡La ingle y Dios!

No ha nacido todavía la ingle que me domine.
Las ingles descabaladas

                         (Su por qué).

Las ingles putas.
Dibujo a mano de las ingles.
¿Es carne la ingle?
El jaque a la ingle.
¿Satisface hoy en día una ingle?

                         (¿Qué ingle?)

Contestad a las preguntas.

Juanjo Aguilar.